DIVULGAÇÃO DE PARCEIROS #23 - ESCRITORA A. C. MEYER

 Olá alegres e felizes/!

Bem-vindo ao Meyerverso! 💫 Onde palavras ganham vida e romances tomam forma. ☕ Puxe uma cadeira, sirva-se de café e fique à vontade! Microssérie: A rosa do amor #epílogo O dia seguinte que mudou tudo... A. C. Meyer out 10   LER NA APP   © 2025 A. C. Meyer. Todos os direitos reservados. As histórias publicadas aqui no Meyerverso são de leitura exclusiva nesta newsletter. Você pode indicar o link para amigos que também amam romances, mas não é permitido copiar, colar ou reproduzir os textos em nenhum formato sem minha autorização. Obrigada por respeitar meu trabalho e por fazer parte dessa jornada comigo! 🌹✨ Epílogo: A Rosa Eterna Lendas nascem de momentos que transcendem o comum e se transformam em algo maior que a soma de suas partes. A Rosa do Amor não foi exceção. O que começou em um baile, logo se espalhou por Londres como fogo em palha seca, mudando para sempre a forma como a sociedade enxergava o amor verdadeiro. Na manhã seguinte ao baile, Evangeline Hartwell — que em breve se tornaria duquesa de Bedford — acordou com raios dourados de sol atravessando as cortinas de musselina de seu quarto. Por um terrível momento, enquanto a consciência emergia lentamente do sono, ela teve certeza absoluta de que tudo não passara de um sonho elaborado. O som distante dos vendedores de rua anunciando suas mercadorias na rua abaixo, o toque suave do linho em sua pele, a luz da manhã... Tudo parecia muito ordinário para ter seguido uma noite tão extraordinária. Ela sentou-se na cama de maneira abrupta e levou a mão ao decote, onde sua rosa havia repousado na noite anterior. Nada. Claro que não havia nada. Ela entregara a flor a Alexander diante de toda a sociedade londrina. Mas teria sido real? A resposta veio na forma de uma batida delicada na porta, seguida pela entrada de sua dama de companhia, com os olhos brilhando de emoção contida. — Srta. Evie — sussurrou a mulher, carregando uma bandeja que tremia de leve em suas mãos. — Chegaram flores para a senhorita. Sobre a bandeja de prata, um buquê de rosas brancas estava ao lado de um cartão com o brasão ducal de Bedford. Suas pétalas eram perfeitas, ainda úmidas de orvalho matinal, e exalavam uma fragrância delicada, em contraste com a intensidade da rosa vermelha da noite anterior. Com os dedos trêmulos, Evie abriu o cartão: Minha querida Evie, A rosa vermelha representa o seu passado, uma lembrança preciosa de sua mãe. Essas rosas brancas representam o nosso futuro, tão puro e repleto de promessas quanto o amor que sinto por você. Aguardo você às três da tarde para um passeio pelos jardins de Kensington. Com toda a minha devoção, Alexander O alívio que inundou o peito de Evie foi tão intenso que ela precisou se apoiar na cabeceira da cama. Havia sido real. Cada momento, cada palavra — tudo havia acontecido de verdade. Mais tarde, na sala de visitas, a formalidade esperada foi meticulosamente observada. O duque de Bedford não apareceu às três, mas um pouco antes, para uma audiência privada com lorde Hartwell. Através da porta entreaberta, Evie ouviu a voz tensa do pai e, em seguida, a resposta calma e respeitosa de Alexander. Ao sair do escritório, o aperto de mãos entre os dois homens carregava um entendimento silencioso. O passeio estava abençoado. Às três horas em ponto, Alexander chegou à residência dos Hartwell em sua carruagem ducal, causando um pequeno alvoroço na rua, pois os vizinhos se assomaram às janelas para ver o cortejo oficial. Ele desceu do veículo com a elegância que o caracterizava, mas havia algo diferente em seus olhos: uma leveza ausente nas temporadas anteriores. Durante o passeio pelos jardins perfumados de Kensington, a intimidade forjada na noite anterior pôde florescer à luz do dia. Livres da pressão dos olhares, Alexander contou histórias divertidas sobre sua infância rebelde, e Evie descobriu que, por trás da reputação de “Duque das Despedidas”, havia um homem com senso de humor aguçado e uma capacidade surpreendente de fazer observações perspicazes sobre a natureza humana. Foi próximo ao lago ornamental, sob a sombra de um carvalho centenário, que Alexander retirou do bolso do colete uma pequena caixa de veludo azul. — Evie — ele disse, com a voz carregada de uma emoção que a fez parar de caminhar. — Esta não é uma proposta oficial; sabemos que isso já foi resolvido ontem à noite, de forma bastante pública. Ela riu, uma risada musical que fez os olhos dele brilharem. — Isso — ele continuou, abrindo a caixa para revelar um medalhão de cristal delicadamente trabalhado — é uma promessa. Dentro do cristal, preservada como âmbar, estava uma pétala da rosa vermelha original de Evie, aquela que havia pertencido à sua mãe. — Alexander — ela sussurrou, com os olhos cheios de lágrimas. — Como você...? — Eu guardei uma pétala quando você me entregou a rosa ontem à noite — ele confessou, tocando o rosto dela com gentileza. — Pensei que, assim, parte de sua mãe estaria conosco para sempre. Uma ponte entre o passado que a formou e o futuro que construiremos juntos. Quando ele colocou o medalhão em seu pescoço, Evie sentiu como se três gerações de mulheres Hartwell estivessem sendo conectadas por aquele pequeno gesto: sua mãe, ela própria, e todas as filhas que talvez viessem a ter. Enquanto isso, por toda Londres, a história do baile se espalhava com uma velocidade que surpreendia até mesmo os fofoqueiros mais experientes da alta sociedade. O The London Gazette dedicou uma coluna inteira ao evento, cunhando oficialmente o termo que entraria para a história: “O romance da rosa perdida: como o duque de Bedford encontrou o verdadeiro amor nas pétalas de uma flor murcha”. O artigo, escrito com uma romantização que deixaria o próprio Byron com inveja, descrevia em detalhes poéticos como uma simples rosa havia se tornou o símbolo do amor mais puro. O colunista social, em geral cético em relação aos romances da alta sociedade, escreveu com uma sinceridade incomum: “Nunca presenciamos uma declaração de amor tão genuína quanto a que testemunhamos no salão dos Ashford. Quando a srta. Hartwell falou sobre sua rosa, ela não estava apenas aceitando uma proposta, mas redefinindo o que significa ser verdadeiramente vista e amada.” O efeito foi imediato e extraordinário. Até o final da semana, as floristas de Londres relatavam um aumento de trezentos por cento nas vendas de rosas. As modistas foram inundadas por pedidos para costurar bolsos internos discretos nos vestidos de baile – “para que as rosas não se percam durante a dança”, as mães ansiosas explicavam para suas filhas. A expressão “Rosa do Amor” entrou no vocabulário popular londrino. Jovens cavalheiros começaram a presentear suas pretendidas com rosas, na esperança de recriar a magia que Alexander havia demonstrado. As debutantes passaram a usar flores em seus vestidos não apenas como ornamento, mas também como símbolo de esperança de que alguém, em algum lugar, reconheceria seu verdadeiro valor. Três semanas após o baile, lady Catherine Pembroke estava sozinha em seu quarto, se preparando para mais uma noite social. Suas luvas de seda marfim estavam dispostas sobre a penteadeira, ao lado das joias que havia herdado da avó. Tudo estava perfeito, apropriado e como a sociedade esperava. No entanto, pela primeira vez em sua vida, Catherine olhou para os próprios ornamentos com uma estranha sensação de vazio. Da janela, ela podia ver Alexander e Evie passeando pelos jardins públicos de Grosvenor Square, acompanhados a uma distância respeitosa pela dama de companhia de Evie. Eles caminhavam devagar, com o duque gesticulando com animação enquanto contava alguma história que fazia Evie rir com uma espontaneidade que Catherine nunca havia demonstrado. Evie usava um vestido simples de musselina azul, com uma rosa branca presa ao decote, que Alexander havia trazido naquela manhã. Nada extraordinário, nada que custasse uma fortuna, mas havia nela algo... uma luminosidade que fazia Catherine se sentir pálida em comparação. — Havia algo nela que eu não soube enxergar — Catherine murmurou para si mesma, tocando suas próprias luvas de seda com uma expressão que misturava melancolia e uma compreensão tardia. Ela passou anos se aperfeiçoando para ser a noiva perfeita: educada, bonita, de boa família, hábil em todas as artes apropriadas para uma dama. No entanto, ao observar Evie, Catherine começou a suspeitar que talvez tenha se preparado para ser a esposa de alguém, quando deveria ter se preparado para ser ela mesma. Dois meses depois, o casamento de Alexander e Evie foi celebrado na capela privada da propriedade ducal de Bedford, uma cerimônia íntima que contrastava com a pompa normalmente presente em núpcias ducais. Evie carregou um buquê de rosas brancas e vermelhas, uma homenagem tanto ao seu passado quanto ao seu futuro, e usou o medalhão de cristal como sua única joia. O bispo que celebrou a cerimônia comentou mais tarde que nunca havia visto dois noivos trocarem votos com tamanha sinceridade e alegria genuínas. Quando Alexander beijou sua esposa pela primeira vez como marido, os convidados presentes juraram que podiam sentir a magia no ar. Anos se passaram e a lenda da Rosa do Amor só fez crescer. Entre as famílias da alta sociedade, tornou-se tradição contar a história para as filhas que estavam prestes a fazer sua estreia social. “Lembrem-se da duquesa de Bedford”, diziam as mães. “Lembrem-se de que o amor verdadeiro reconhece valor onde outros veem apenas simplicidade.” A rosa se tornou um símbolo tão poderoso que joalheiros começaram a criar broches em formato de rosa para jovens debutantes. Poetas escreveram sonetos sobre “rosas perdidas e encontradas”. Até mesmo a rainha, ao saber da história, comentou que “havia mais romance em uma rosa murcha do que em todos os diamantes da coroa”. Anos mais tarde, quando Evie já era mãe de quatro crianças (um menino e duas meninas), ela ainda usava o medalhão de cristal. A pétala preservada mantinha sua cor vermelha profunda, como se o amor que a preservara fosse capaz de desafiar até mesmo o tempo. Sentada em seu jardim de rosas, observando os filhos brincarem entre as flores plantadas por ela e Alexander, Evie refletia sobre aquela noite de abril que mudara não apenas sua vida, mas também a concepção de romance em Londres. A cidade havia, de fato, adotado a lenda como sua. Jovens casais ainda visitavam o local onde ficava o antigo salão dos Ashford, agora transformado em um jardim público com um pequeno monumento em forma de rosa. Floristas colocavam placas em suas vitrines anunciando “Rosas do amor verdadeiro”. Todo ano, no aniversário daquele baile memorável, o London Gazette republicava a história original, sempre acompanhada de novas cartas de leitores contando seus próprios romances inspirados na lenda. Para Evie, no entanto, a verdadeira magia não estava na lenda que haviam criado sem querer. Ela estava nos pequenos momentos cotidianos: na rosa fresca que Alexander lhe trazia todas as manhãs, na risada compartilhada ao relerem juntos os artigos exagerados sobre seu romance e na certeza silenciosa de que haviam encontrado algo raro e precioso naquele jardim perfumado tantos anos atrás. E assim, quando os historiadores escreviam sobre o Período Regencial, eles sempre incluíam uma nota de rodapé sobre “A rosa do amor” – um fenômeno cultural que transformou temporariamente os rituais de cortejo da alta sociedade londrina. No entanto, eles erraram o ponto principal da história. Não foi uma rosa que mudou Londres. Foram duas pessoas corajosas que decidiram ser elas mesmas em um mundo que valorizava apenas as aparências. Foi a escolha de enxergar valor onde outros viam defeitos. Foi a decisão de apostar no amor verdadeiro, mesmo quando as chances pareciam impossíveis. Naquela noite de abril, não foi a rosa que floresceu. Foi o amor, e desde então Londres jamais deixou de buscá-lo. Fim E vocês, queridas leitoras? Gostariam de mais microsséries como esta - histórias curtas capazes de nascer de uma única noite e florescer para sempre? Quero muito saber nos comentários. © 2025 A. C. Meyer. Todos os direitos reservados. As histórias publicadas aqui no Meyerverso são de leitura exclusiva nesta newsletter. Você pode indicar o link para amigos que também amam romances, mas não é permitido copiar, colar ou reproduzir os textos em nenhum formato sem minha autorização. Obrigada por respeitar meu trabalho e por fazer parte dessa jornada comigo! 🌹✨ ✨ Aqui no Meyerverso, cada final é também um começo. A Rosa do Amor nos lembrou que coragem e ternura podem mudar não apenas vidas, mas também legados. Obrigada por acompanharem Evie e Alexander… e preparem-se, pois outras rosas ainda aguardam para florescer em nossas próximas histórias. Obrigada por ler Meyerverso!

Bem-vindo ao Meyerverso! 💫 Onde palavras ganham vida e romances tomam forma. ☕ Puxe uma cadeira, sirva-se de café e fique à vontade! Microssérie - A rosa do amor #02 Ele carrega uma reputação temida… e a rosa que Evie jamais deveria ter perdido. A. C. Meyer out 7   LER NA APP   © 2025 A. C. Meyer. Todos os direitos reservados. As histórias publicadas aqui no Meyerverso são de leitura exclusiva nesta newsletter. Você pode indicar o link para amigos que também amam romances, mas não é permitido copiar, colar ou reproduzir os textos em nenhum formato sem minha autorização. Obrigada por respeitar meu trabalho e por fazer parte dessa jornada comigo! 🌹✨ Capítulo 2: O Duque das Despedidas O salão ainda vibrava com música e conversas quando lorde Alexander Blackwood apareceu na entrada principal. A princípio, sua chegada foi quase imperceptível. Uma dama deixou o leque escapar e um cavalheiro interrompeu a frase no meio. Pouco a pouco, porém, todos os olhares se voltaram para o recém-chegado. Era impossível ignorá-lo. Alto, com os ombros largos preenchendo com precisão a casaca preta de corte impecável, o duque de Bedford tinha uma presença que dominava qualquer ambiente sem esforço. Seus cabelos escuros, penteados com uma elegância casual, refletiam a luz das velas, e seus olhos cor de âmbar percorreram o salão com uma expressão de tédio divertido, como se nada ali pudesse surpreendê-lo. — Lá está o Duque das Despedidas — a condessa de Pemberton murmurou para a amiga, abanando-se com vigor. — Três Temporadas sem um noivado sequer. — Ele é um predador social — lady Mackenzie retrucou, franzindo o nariz. — Seduz, dança, faz promessas silenciosas... e some antes da aurora. — Ora, predador? — a condessa rebateu, erguendo uma sobrancelha. — Algumas dessas tolas imploram para ser devoradas... casadas ou não. Os cochichos se espalharam pelo salão como rastilho de pólvora, mas Alexander parecia alheio às reações que provocava ou, talvez, simplesmente não se importasse. Ele adentrou o salão exalando poder, cumprimentou conhecidos, sorriu para as debutantes e parou ao lado de seu amigo mais próximo, o major Marcus Ashford, que acabara de retornar da guerra. — Enfim resolveu aparecer — o major disse, bebendo um gole de uísque. — Já tinha meia dúzia de damas apostando se você viria ou não. — E quanto estava a cotação? — Alexander arqueou a sobrancelha. — Alta o bastante para que algumas mães já tenham escondido as filhas atrás das colunas. — É sinal de que ainda sei como manter minha fama intacta — o duque respondeu, satisfeito. O major Ashford riu, sem humor. — Nunca pensei que fosse sentir falta das batalhas — Marcus murmurou, observando o salão com desdém. — Mas, depois de meia hora aqui, quase prefiro os canhões franceses. — Você sempre teve gostos peculiares, meu amigo — Alexander respondeu, dando um tapinha nas costas do major. O major continuou a falar, mas Alexander já não lhe dava atenção. Seu olhar foi atraído para a pista de dança, onde um animado cotilhão agitava os casais. Entre eles, distinguiu uma jovem de vestido verde-claro sendo conduzida pelo visconde Whitmore. O duque a observou com curiosidade. Ela era belíssima, não se podia negar. Seus cabelos castanhos estavam presos, revelando o rosto delicado e o pescoço fino. No entanto, o que mais o intrigou foi a expressão entediada da dama, algo inesperado para uma jovem que era de família com poucas posses, como indicava o vestido simples que ela usava, enquanto dançava com um cavalheiro que poderia ser considerado um bom partido. Alexander continuou observando-a, encantado com o que via. Pediu licença ao amigo e se aproximou da pista de dança. Em certo momento, o visconde posicionou-se com ela próximo ao lugar onde Alexander estava e ele ouviu um pouco da conversa. — Considero Byron muito mais sincero que Pope — ela comentou, com serenidade. O visconde franziu o cenho, murmurando algo sobre impropriedade. Alexander sorriu ao ver a expressão de desagrado de Whitmore e concluiu que aquela não era uma dama comum, mas alguém que escondia desafio e inteligência por trás da fachada de debutante comportada. Até que um movimento brusco do visconde fez com que o adereço que a jovem dama usava pulasse do vestido e rolasse pelo chão encerado. O acessório vermelho foi empurrado por sapatos apressados e quase esmagado por um salto. Ele olhou para a moça e a viu levar a mão ao peito, o desespero surgindo em seu rosto ao perceber que havia perdido o que Alexander imaginava ser uma joia. Algo bateu contra seu pé e o duque viu o adereço vermelho. Abaixou-se e o pegou, surpreendendo-se ao notar que se tratava de uma rosa seca presa a um pequeno alfinete. Era algo sem qualquer valor financeiro que pudesse provocar aquela expressão na parceira de dança de Whitmore. Ao erguer os olhos, a jovem já não estava mais lá. Ele olhou ao redor e a viu se afastar da pista, deixando o visconde para trás. Alexander girou a rosa entre os dedos, intrigado. Aquela não era apenas uma flor perdida. Era a chave para um enigma que ele não resistiria a decifrar. Percorreu a multidão com os olhos, até encontrar o que procurava. Evie permanecia junto à janela, ainda tentando se recuperar da perda de sua rosa. Ao ver o duque se aproximar, sentiu o coração acelerar. Todos no salão sabiam quem ele era: o herdeiro de uma das fortunas mais antigas da Inglaterra e, possivelmente, o solteiro mais cobiçado e perigoso de Londres. — Acho que esta pequena fugitiva é sua — ele disse, parando diante dela. Seu sorriso era leve, mas seus olhos âmbar tinham uma intensidade que a fez hesitar. Ela fitou o rosto que, até então, só vira de longe. De perto, seus traços eram ainda mais definidos: a mandíbula firme, a expressão calculista. Mas eram os olhos que a intrigavam. Havia neles uma perspicácia tão incômoda que ela teve a nítida sensação de que ele enxergava além de suas palavras. — Vossa Graça — ela disse, fazendo uma reverência graciosa. — Bedford, por favor — ele corrigiu, estendendo-lhe a rosa. — E não me olhe como se eu fosse devorar a sua alma. Vi como a senhorita reagiu quando a perdeu. Não parecia ser apenas um enfeite. Evie estendeu a mão, mas ele puxou a flor de volta com um movimento suave. — Vejo que não se trata de um adorno qualquer — ele disse, com a voz baixa. — Posso saber por quê? A pergunta a surpreendeu e Evie hesitou. Um cavalheiro comum teria devolvido a flor com um comentário banal sobre o tempo. Mas o duque não era comum. — Era da minha mãe — ela respondeu, quase em um sussurro. — A última do jardim dela. A expressão dele mudou. O ar de divertimento deu lugar a uma seriedade repentina. — Então não se trata apenas de uma rosa. É uma lembrança importante. — Ele fez uma breve pausa. — A senhorita confiaria a mim sua guarda em troca de uma dança? Antes que Evie pudesse responder, ele já lhe oferecia o braço. Ela hesitou por um instante, sentindo o peso da decisão. Aceitar significava muito mais do que uma simples dança. Significava ser vista ao lado do homem mais controverso do salão e dar munição para fofocas que poderiam persegui-la pelo resto da Temporada. Seus instintos gritavam para ela recusasse. Mas seu coração não obedeceu. — Eu não deveria dançar com o senhor — ela murmurou, enquanto ele a conduzia para a pista. — E por que não? — Alexander arqueou a sobrancelha, saboreando a provocação. — Todos conhecem a sua fama... — Evie hesitou, sentindo o rubor subir pelo seu pescoço. Deus, como era desajeitada! Não deveria estar lembrando o homem de sua péssima reputação. — Ah, minha terrível reputação me precede — ele respondeu, e o sorriso se alargou. — Diga-me, senhorita, o que dizem sobre mim? — Que o senhor coleciona corações apenas para despedaçá-los depois. Alexander soltou uma risada grave, tão cheia de vida que várias cabeças se viraram para encará-lo. — E diga-me, srta. Hartwell — ele inclinou-se um pouco mais e perguntou com a voz baixa, mas carregada de diversão maliciosa —, acredita mesmo que um cavalheiro que resgatou um item tão importante teria coragem de despedaçar o seu coração? Evie ficou sem palavras. Sua cabeça girava com tantas questões: como um duque sabia seu nome? Por que aquele homem de olhar travesso e reputação terrível se preocupou em resgatar uma simples rosa que tinha significado apenas para ela? Como teve coragem de ser tão indiscreta, falando a respeito da reputação dele? E o que deveria responder, em nome de Deus? — Por que o senhor está aqui? — ela perguntou, impulsiva. — Em um baile, quero dizer. Se os detesta tanto? — Quem disse que os detesto? — ele retrucou, fazendo-a girar com elegância. — A sociedade — ela respondeu de pronto. — Talvez eu esteja aqui pela mesma razão que a senhorita. Procurando algo real em meio a tanta artificialidade. — E encontrou? Ele estudou seu rosto por um longo momento, seu olhar parecendo capturar cada detalhe. — Talvez — ele respondeu, por fim. — Conte-me sobre poesia. — Perdão? — Ouvi a senhorita dizer ao visconde que aprecia poesia. A maioria das jovens prefere falar sobre música ou pintura. Poesia é uma escolha... interessante. Ela sentiu o rubor subir por suas faces. Não se lembrava de ter mencionado poesia para lorde Whitmore. — O senhor estava nos observando? — É difícil não observar quando alguém está sofrendo de tédio mortal — ele disse, curvando o canto da boca. — O pobre Whitmore pode ser muitas coisas, mas estimulante certamente não é uma delas. — Isso é cruel. — Mas verdadeiro. Então? Que tipo de poesia prefere? Ela hesitou. A maioria dos cavalheiros considerava o interesse literário das mulheres desnecessário, quando não inadequado. No entanto, havia algo em sua expressão que a encorajava a ser honesta. — Byron — ela admitiu. — Sei que é considerado escandaloso, mas... — Escandaloso? — Ele sorriu, inclinando-se ligeiramente, como se confiasse um segredo. — Escandaloso é viver sem paixão, srta. Hartwell. Byron apenas nos lembra disso. — Seus olhos âmbar ardiam em desafio. — Ele escreve com paixão genuína sobre sentimentos verdadeiros. Muito mais interessante que sonetos açucarados sobre virtudes femininas. — Exato. Pela primeira vez desde que chegara ao baile, Evie se sentiu vista. Não avaliada nem julgada, mas compreendida. Era uma sensação embriagante e perigosa. — Prometo que não falarei sobre o clima — ele disse de repente. — Já não é um começo melhor que o do visconde? Ela não conseguiu conter uma risada. — Muito melhor. — E prometo também não perguntar sobre suas conexões ou perspectivas de casamento. — Sobre o que pretende conversar, então? — Sobre a senhorita — ele respondeu. — A verdadeira Evangeline Hartwell. A intensidade de sua voz apertou o estômago de Evie. Era esse o tipo de conversa que ela sonhava ter, o tipo de conexão que lia em seus romances secretos. Mas também era perigoso. Alexander Blackwood não era o tipo de homem com quem uma jovem sensata se envolveria. Seus olhos encontraram os dele, e por um momento o salão ao redor pareceu desaparecer. Havia algo naquele olhar âmbar que denunciava uma solidão disfarçada, a fadiga de um homem cansado de representar um papel. Ela reconheceu aquela sensação, pois a experimentava diariamente. — Por que o senhor está aqui, dançando comigo? — ela perguntou, com a voz mais baixa. — A verdade, desta vez. Alexander hesitou, e pela primeira vez desde que se aproximara, pareceu vulnerável. — Bailes como este costumam ser exercícios de futilidade — ele respondeu. — São conversas vazias com pessoas que enxergam apenas um título e uma conta bancária. Mas hoje... hoje encontrei alguém que abandonou uma dança respeitável por causa de uma rosa murcha. — E isso significa algo para o senhor? — Significa que talvez a senhorita entenda o que é se sentir estranha em seu próprio mundo. A música começou a diminuir, sinalizando o fim da dança, mas Alexander não se moveu para soltá-la. — Minha rosa — Evie o lembrou, estendendo a mão. Ele sorriu e, em vez de entregar a flor, deslizou-a para dentro do bolso do colete, bem próximo ao coração. — Só a devolverei se me prometer que não fugirá quando eu a procurar novamente — ele disse, com a voz baixa e íntima. — Isso é chantagem. — Isso é uma oportunidade — ele corrigiu, mantendo o olhar firme no dela. — Para a senhorita descobrir se o monstro das fofocas corresponde à realidade... e para eu descobrir se a dona desta rosa é tão singular quanto parece. Evie olhou ao redor do salão. Lady Catherine a observava com olhos faiscantes de inveja, apertando o leque com tanta força que as varetas ameaçavam quebrar. O visconde Whitmore permanecia a uma distância respeitosa, mas seu rosto demonstrava clara desaprovação. Seus pais pareciam nervosos, divididos entre o prestígio de ter a filha notada por um duque e os riscos óbvios que isso representava. Toda a sua vida fora marcada pela cautela, por escolhas seguras e comportamento adequado. No entanto, ali, nos braços do homem mais perigoso de Londres, com sua rosa sendo mantida como refém, Evie sentiu, pela primeira vez, o impulso de fazer algo imprudente. — Prometo — ela sussurrou. Alexander sorriu, um sorriso que transformou seu rosto e fez o coração dela acelerar de forma alarmante. — Então até breve, srta. Hartwell. Ele beijou sua mão enluvada com uma reverência impecável, mas seus olhos nunca deixaram os dela. Em seguida, afastou-se entre a multidão, deixando-a sozinha com o coração disparado e a certeza de que havia acabado de aceitar muito mais do que imaginava. Naquela noite, a srta. Evangeline Hartwell ganhou mais do que as atenções de um duque. E isso era tudo o que bastava para a sociedade transformar aquele encontro em um escândalo. Continua no capítulo 03... Bem, miladies, parece que nossa Evie acabou de fazer um acordo com o demônio mais charmoso de Londres! E vocês, o que acham? Alexander é realmente perigoso ou apenas incompreendido? E o que ele estará planejando para o próximo encontro? Amanhã veremos até onde uma simples dança pode levar…👀🌹 © 2025 A. C. Meyer. Todos os direitos reservados. As histórias publicadas aqui no Meyerverso são de leitura exclusiva nesta newsletter. Você pode indicar o link para amigos que também amam romances, mas não é permitido copiar, colar ou reproduzir os textos em nenhum formato sem minha autorização. Obrigada por respeitar meu trabalho e por fazer parte dessa jornada comigo! 🌹✨ ✨No Meyerverso, cada encontro é um lembrete de que até os corações mais improváveis podem se reconhecer. Amanhã seguimos com a jornada de Evie e Alexander… e o fio do destino começará a se entrelaçar. ✨ Obrigada por ler Meyerverso!

Bem-vindo ao Meyerverso! 💫 Onde palavras ganham vida e romances tomam forma. ☕ Puxe uma cadeira, sirva-se de café e fique à vontade! Microssérie - A rosa do amor #03 Sob o perfume das rosas, o coração ousa falar... A. C. Meyer out 8   LER NA APP   © 2025 A. C. Meyer. Todos os direitos reservados. As histórias publicadas aqui no Meyerverso são de leitura exclusiva nesta newsletter. Você pode indicar o link para amigos que também amam romances, mas não é permitido copiar, colar ou reproduzir os textos em nenhum formato sem minha autorização. Obrigada por respeitar meu trabalho e por fazer parte dessa jornada comigo! 🌹✨ Capítulo 3: Confissões no Jardim Após duas danças, uma quadrilha com um barão que só falava de seus cavalos e um cotilhão com um cavalheiro mais interessado no próprio reflexo nas vidraças das janelas, Evie sentiu o peso dos acontecimentos da noite comprimir seu peito. Apesar de o duque não ter feito nada que pudesse manchar sua reputação, o simples fato de dançar com ele já era motivo para comentários. Ela sentia os olhos dos convidados sobre si, enquanto o espartilho a apertava ainda mais. Sabia que as debutantes comentavam e que as matronas a fitavam com piedade. A pobre tola que se deixou levar pelo Duque das Despedidas. Foi então que a lembrança de Charlotte Fairfax a atingiu com força. A prima, três anos mais velha, participara de sua única Temporada e fora cortejada por lorde Westfield, nada menos que um conde. Evie ainda se lembrava de Charlotte bordando as iniciais “C.W.” em lenços de batista, sonhando em se tornar condessa e dos comentários da família de que essa união salvaria a todos, já que o conde era um homem de posses. Westfield fora atencioso, presente, quase romântico... até desaparecer. Evie não precisou se esforçar para imaginar que o duque de Bedford seguiria o mesmo caminho. Três semanas depois, ele casou-se com uma herdeira francesa cujo dote tornava qualquer sentimento irrelevante. Charlotte voltou para o condado “por motivos de saúde” – um eufemismo elegante para uma reputação arruinada e um coração partido. Ela nunca mais participou de uma Temporada em Londres e, nas raras vezes em que Evie a visitou, encontrou uma mulher amargurada, de olhos vazios e um sorriso que não alcançava o olhar. O burburinho atrás dela a trouxe de volta ao presente. Algumas damas riam baixinho, e ela teve certeza de que falavam dela. O mesmo julgamento que destruíra Charlotte agora se voltava contra ela. Seu estômago se revirou. O salão, antes vibrante, agora lhe parecia uma gaiola dourada. Precisava sair dali. Sem se preocupar em arranjar uma dama de companhia ou avisar seus pais, ela saiu pelas portas de vidro que levavam aos jardins, pedindo licença para quem quer que estivesse ao seu lado. A mudança foi imediata. O ar frio da noite tocou sua pele, e seus pulmões se encheram, livres do aperto da atmosfera opressiva do salão. Os jardins dos Ashford eram um refúgio perfumado. Canteiros impecáveis exibiam rosas de todas as cores: brancas como a neve, amarelas como o sol de verão e rosas cor-de-rosa tão suaves quanto o rubor natural de uma noiva. O aroma natural, intensificado pela umidade da noite, era um bálsamo após horas respirando o cheiro de pó de arroz e velas derretidas. Era como voltar à vida depois de quase sufocar no salão abafado. Ainda era possível ouvir os sons abafados da orquestra, risos cristalinos e o tilintar esporádico de taças. No entanto, no santuário do jardim, esses ruídos pareciam pertencer a outro mundo, distante e quase irreal. O silêncio do jardim a envolvia, quebrado apenas pelo sussurro das folhas. Por um instante, acreditou estar sozinha. Evie encontrou um banco de pedra sob um arco de trepadeiras, sentou-se e, mesmo ciente de não era apropriado para uma dama estar ali sozinha, não se importou. As lágrimas que ela contivera durante toda a noite finalmente caíram, silenciosas, porém libertadoras. Ela não chorava apenas pela rosa perdida ou pela incerteza em relação ao duque. Chorava pela pressão constante de sempre fazer a escolha certa, de nunca decepcionar e de carregar nas costas o peso das expectativas de sua família – um fardo que, às vezes, lhe parecia grande demais para seus ombros tão jovens. — Não deveria estar aqui sozinha. A voz grave e conhecida fez com que seu coração acelerasse. Evie virou-se e encontrou Alexander parado sob o arco de entrada do jardim. Sua silhueta imponente estava recortada contra a luz dourada que atravessava as janelas da casa. Mesmo à distância, ela enxergava a genuína preocupação em seus olhos âmbar. — E o senhor não deveria ter me seguido — ela retrucou, enxugando as lágrimas com as costas das luvas de algodão. — Provavelmente não — ele concordou, aproximando-se com passos firmes. — Mas, quando a vi sair com aquela expressão, não consegui ficar indiferente. Ele parou a uma distância respeitosa, mas perto o suficiente para que ela notasse detalhes que haviam passado despercebidos durante a dança: os reflexos prateados da lua em seus cabelos escuros, a linha firme de seu queixo e a intensidade de seu olhar. — Diga-me o que se passa em seus pensamentos — ele pediu baixinho. Evie hesitou. Toda a sua educação exigia que ela mentisse, alegando o calor do salão ou uma leve indisposição. No entanto, havia algo em sua presença tranquila e na paciência com que aguardava sua resposta, que a encorajou a ser sincera. — Acho que fui ingênua por acreditar que esta noite tinha algum significado — ela confessou, por fim, com a voz baixa. — Amanhã, o senhor acordará e nem se lembrará do meu nome. — E por que pensa assim? — Porque já vi isso acontecer. As palavras escaparam antes que ela pudesse detê-las, trazendo consigo uma dor antiga nunca antes compartilhada. Alexander se aproximou, sentando-se ao seu lado no banco, mantendo um espaço apropriado entre eles. No entanto, o calor de sua presença contrastava com o frio da noite. — Conte-me — ele pediu. E então, pela primeira vez em três anos, Evie falou sobre Charlotte. Falou dos sonhos perdidos, das cartas diárias que cessaram de repente e do silêncio angustiado de uma jovem que descobriu que o amor que julgava verdadeiro não passara de uma ilusão conveniente. — Ela nunca se recuperou de verdade — Evie concluiu, quase sussurrando. — E eu... não posso seguir o seu exemplo. Não posso bordar iniciais em lenços ou alimentar esperanças que talvez existam apenas na minha imaginação. Alexander permaneceu em silêncio por um longo momento. Quando falou, sua voz tinha uma seriedade que ela nunca havia ouvido antes. — Sabe como ganhei a reputação que tenho? — ele perguntou, fitando as próprias mãos. — Por que me chamam de Duque das Despedidas? Evie balançou a cabeça, curiosa, apesar da dor que ainda pulsava em seu peito. — Sempre soube qual era o meu dever: encontrar a dama certa para se tornar minha duquesa — ele explicou, com um tom que misturava resignação e honestidade. — Mas não por ser um libertino, como a sociedade gosta de dizer, ou por elas não serem boas o suficiente. Era porque nenhuma delas enxergava além do título. Todas queriam se casar com um duque, não comigo. — Oh... — Evie murmurou, interrompendo-o . — Por isso eu recuava. Eu sabia que a dama certa não era apenas alguém com quem eu era socialmente compatível, mas que se importava comigo de verdade. Ele baixou os olhos por um momento, como se organizasse os pensamentos e, quando continuou, suas palavras estavam carregadas de uma vulnerabilidade que surpreendeu Evie. — Meu avô arranjou o casamento da minha mãe como quem negocia terras. Ela foi obrigada a se casar com um homem muito mais velho e cruel. Eu não nasci de um ato de amor, mas de violência. Eu era criança, mas me lembro de que não havia brilho em seus olhos. Ela definhou ano após ano, até morrer jovem. — Ele baixou ainda mais a voz. — Até hoje me culpo por acreditar que meu nascimento tirou a felicidade dela. — Não diga isso. A dor da sua mãe não foi culpa sua. Nenhum nascimento rouba alegria... pelo contrário, tenho certeza de que o senhor foi a única dádiva que ela recebeu. Alexander virou-se para encará-la, e seus olhos âmbar refletiam a luz da lua. — Fiz um pacto comigo mesmo: jamais repetiria a tragédia dos meus pais. Preferi mil despedidas a um único “sim” sem significado. Mas esta noite... Sua voz falhou por um instante. — Pela primeira vez, dancei com alguém que viu a mim antes de ver o duque. — Essa noite? — Evie sussurrou. — Encontrei alguém que me olha como se eu fosse apenas um homem. Não um título, não uma conta bancária, apenas... Alexander. Alexander. O nome, dito com tamanha suavidade, apertou o peito de Evie. Ela percebeu que estava segurando a respiração e que o ar frio transformava cada exalação dele em pequenas nuvens de vapor que pairavam no espaço reduzido entre eles. — Como posso ter certeza de que não serei apenas mais uma distração passageira, como tantas outras antes de mim? Alexander ergueu a mão e, com delicadeza, afastou um fio de cabelo que havia escapado do penteado de Evie. Seu perfume de sândalo e bergamota a envolveu como um abraço familiar. Cheirava a lar, a segurança, não a luxo vazio ou artifício. — Porque seu dote, sua linhagem ou suas conexões não me importam — ele disse, com a voz grave e despojada de jogos. — Quero ouvir sua voz doce todas as manhãs e sentir sua mão na minha em todas as danças que vierem pela frente. O silêncio que se seguiu foi preenchido apenas pelos ecos distantes da música e pelo sussurro da brisa noturna entre as folhas. Para Evie, o mundo se resumiu àquele banco de pedra e àqueles olhos âmbar que a contemplavam como se ela fosse a descoberta mais rara de sua vida. — Vossa Graça... — Alexander — ele a interrompeu. — Por favor, me chame pelo meu nome. — Alexander — ela sussurrou, experimentando o som do nome em seus lábios. — Evangeline — ele respondeu, sendo imediatamente corrigido por ela. — Evie... todos me chamam de Evie. — Evie — ele disse. — Minha linda Evie. — A maneira como Alexander pronunciou aquelas palavras fez com que ela se arrepiasse. Ele se inclinou para a frente, e seus rostos ficaram separados por meros centímetros. Evie sentia o calor de sua respiração se misturando à sua no ar frio, criando uma intimidade que era, ao mesmo tempo, aterradora e irresistível. — Posso? — ele perguntou. Seus olhos estavam fixos nos lábios dela, como se buscassem uma permissão final. Evie não respondeu com palavras. O ar pareceu sair de seus pulmões. Um momento de medo e êxtase pairou no espaço entre eles até que ela fechou os olhos e se inclinou para a frente, em uma rendição silenciosa e definitiva. O primeiro toque foi suave, quase hesitante, como se Alexander estivesse testando os limites. No entanto, quando ela respondeu, entrelaçando os dedos nos cabelos dele, o beijo se aprofundou, tornando-se algo que era, ao mesmo tempo, tão real e tão impossível, parecendo ter saído das páginas de seus romances secretos. Evie se surpreendeu com a própria ousadia em retribuir suas carícias, e ainda mais com a intensidade do desejo que a dominava. O mundo desapareceu, restando apenas eles dois, aquele momento e a conexão que parecia ser o que ela sempre buscara, mesmo sem saber. Era proibido, insensato, talvez até perigoso. Mas, naquela fração de segundo, não havia Londres, nem sociedade, nem regras... apenas Alexander. Quando se separaram, Alexander encostou a testa na dela. Ambos respiravam de forma irregular no ar gelado da noite. — Agora você entende por que isso é diferente?— ele murmurou contra os lábios dela. Evie não respondeu. Mas, em silêncio, soube que jamais voltaria a ser a mesma. Uma folha seca deslizou sobre o ombro dela, trazendo-a de volta à realidade. Então, uma criada surgiu no caminho de cascalho, carregando uma bandeja vazia. Ela, porém, baixou o olhar ao ver o casal no banco. O leve tinido da bandeja soou como um alerta: Evie sabia que aquele momento não ficaria em segredo por muito tempo. A criadagem sempre ficava sabendo de tudo primeiro, e os boatos chegariam à alta sociedade antes mesmo do café da manhã. — Agora ela está onde deve — ele disse baixinho, mantendo o olhar fixo nela. A rosa voltara ao seu lugar. E Evie sentiu crescer dentro de si a coragem para acreditar que poderia ser verdadeiramente vista... e amada. O ar noturno carregava não apenas o perfume das rosas, mas também o peso silencioso de uma promessa. Naquela noite, não foi o baile que deu início à lenda, mas um beijo compartilhado sob as estrelas. Continua no capítulo 04... Digam-me, miladies: quem aqui teria coragem de arriscar tudo por um beijo no jardim? 🌹✨ Amanhã veremos o preço dessa ousadia... © 2025 A. C. Meyer. Todos os direitos reservados. As histórias publicadas aqui no Meyerverso são de leitura exclusiva nesta newsletter. Você pode indicar o link para amigos que também amam romances, mas não é permitido copiar, colar ou reproduzir os textos em nenhum formato sem minha autorização. Obrigada por respeitar meu trabalho e por fazer parte dessa jornada comigo! 🌹✨ ✨ Aqui no Meyerverso, acreditamos que todo coração guarda segredos à espera de serem revelados. Hoje, Evie e Alexander compartilharam confissões sob as estrelas, mas o que será que o destino os reserva? Amanhã voltamos com o Capítulo 4 de A Rosa do Amor🌹. Bem-vindo ao Meyerverso! 💫 Onde palavras ganham vida e romances tomam forma. ☕ Puxe uma cadeira, sirva-se de café e fique à vontade! Microssérie: A rosa do amor #epílogo O dia seguinte que mudou tudo... A. C. Meyer out 10   LER NA APP   © 2025 A. C. Meyer. Todos os direitos reservados. As histórias publicadas aqui no Meyerverso são de leitura exclusiva nesta newsletter. Você pode indicar o link para amigos que também amam romances, mas não é permitido copiar, colar ou reproduzir os textos em nenhum formato sem minha autorização. Obrigada por respeitar meu trabalho e por fazer parte dessa jornada comigo! 🌹✨ Epílogo: A Rosa Eterna Lendas nascem de momentos que transcendem o comum e se transformam em algo maior que a soma de suas partes. A Rosa do Amor não foi exceção. O que começou em um baile, logo se espalhou por Londres como fogo em palha seca, mudando para sempre a forma como a sociedade enxergava o amor verdadeiro. Na manhã seguinte ao baile, Evangeline Hartwell — que em breve se tornaria duquesa de Bedford — acordou com raios dourados de sol atravessando as cortinas de musselina de seu quarto. Por um terrível momento, enquanto a consciência emergia lentamente do sono, ela teve certeza absoluta de que tudo não passara de um sonho elaborado. O som distante dos vendedores de rua anunciando suas mercadorias na rua abaixo, o toque suave do linho em sua pele, a luz da manhã... Tudo parecia muito ordinário para ter seguido uma noite tão extraordinária. Ela sentou-se na cama de maneira abrupta e levou a mão ao decote, onde sua rosa havia repousado na noite anterior. Nada. Claro que não havia nada. Ela entregara a flor a Alexander diante de toda a sociedade londrina. Mas teria sido real? A resposta veio na forma de uma batida delicada na porta, seguida pela entrada de sua dama de companhia, com os olhos brilhando de emoção contida. — Srta. Evie — sussurrou a mulher, carregando uma bandeja que tremia de leve em suas mãos. — Chegaram flores para a senhorita. Sobre a bandeja de prata, um buquê de rosas brancas estava ao lado de um cartão com o brasão ducal de Bedford. Suas pétalas eram perfeitas, ainda úmidas de orvalho matinal, e exalavam uma fragrância delicada, em contraste com a intensidade da rosa vermelha da noite anterior. Com os dedos trêmulos, Evie abriu o cartão: Minha querida Evie, A rosa vermelha representa o seu passado, uma lembrança preciosa de sua mãe. Essas rosas brancas representam o nosso futuro, tão puro e repleto de promessas quanto o amor que sinto por você. Aguardo você às três da tarde para um passeio pelos jardins de Kensington. Com toda a minha devoção, Alexander O alívio que inundou o peito de Evie foi tão intenso que ela precisou se apoiar na cabeceira da cama. Havia sido real. Cada momento, cada palavra — tudo havia acontecido de verdade. Mais tarde, na sala de visitas, a formalidade esperada foi meticulosamente observada. O duque de Bedford não apareceu às três, mas um pouco antes, para uma audiência privada com lorde Hartwell. Através da porta entreaberta, Evie ouviu a voz tensa do pai e, em seguida, a resposta calma e respeitosa de Alexander. Ao sair do escritório, o aperto de mãos entre os dois homens carregava um entendimento silencioso. O passeio estava abençoado. Às três horas em ponto, Alexander chegou à residência dos Hartwell em sua carruagem ducal, causando um pequeno alvoroço na rua, pois os vizinhos se assomaram às janelas para ver o cortejo oficial. Ele desceu do veículo com a elegância que o caracterizava, mas havia algo diferente em seus olhos: uma leveza ausente nas temporadas anteriores. Durante o passeio pelos jardins perfumados de Kensington, a intimidade forjada na noite anterior pôde florescer à luz do dia. Livres da pressão dos olhares, Alexander contou histórias divertidas sobre sua infância rebelde, e Evie descobriu que, por trás da reputação de “Duque das Despedidas”, havia um homem com senso de humor aguçado e uma capacidade surpreendente de fazer observações perspicazes sobre a natureza humana. Foi próximo ao lago ornamental, sob a sombra de um carvalho centenário, que Alexander retirou do bolso do colete uma pequena caixa de veludo azul. — Evie — ele disse, com a voz carregada de uma emoção que a fez parar de caminhar. — Esta não é uma proposta oficial; sabemos que isso já foi resolvido ontem à noite, de forma bastante pública. Ela riu, uma risada musical que fez os olhos dele brilharem. — Isso — ele continuou, abrindo a caixa para revelar um medalhão de cristal delicadamente trabalhado — é uma promessa. Dentro do cristal, preservada como âmbar, estava uma pétala da rosa vermelha original de Evie, aquela que havia pertencido à sua mãe. — Alexander — ela sussurrou, com os olhos cheios de lágrimas. — Como você...? — Eu guardei uma pétala quando você me entregou a rosa ontem à noite — ele confessou, tocando o rosto dela com gentileza. — Pensei que, assim, parte de sua mãe estaria conosco para sempre. Uma ponte entre o passado que a formou e o futuro que construiremos juntos. Quando ele colocou o medalhão em seu pescoço, Evie sentiu como se três gerações de mulheres Hartwell estivessem sendo conectadas por aquele pequeno gesto: sua mãe, ela própria, e todas as filhas que talvez viessem a ter. Enquanto isso, por toda Londres, a história do baile se espalhava com uma velocidade que surpreendia até mesmo os fofoqueiros mais experientes da alta sociedade. O The London Gazette dedicou uma coluna inteira ao evento, cunhando oficialmente o termo que entraria para a história: “O romance da rosa perdida: como o duque de Bedford encontrou o verdadeiro amor nas pétalas de uma flor murcha”. O artigo, escrito com uma romantização que deixaria o próprio Byron com inveja, descrevia em detalhes poéticos como uma simples rosa havia se tornou o símbolo do amor mais puro. O colunista social, em geral cético em relação aos romances da alta sociedade, escreveu com uma sinceridade incomum: “Nunca presenciamos uma declaração de amor tão genuína quanto a que testemunhamos no salão dos Ashford. Quando a srta. Hartwell falou sobre sua rosa, ela não estava apenas aceitando uma proposta, mas redefinindo o que significa ser verdadeiramente vista e amada.” O efeito foi imediato e extraordinário. Até o final da semana, as floristas de Londres relatavam um aumento de trezentos por cento nas vendas de rosas. As modistas foram inundadas por pedidos para costurar bolsos internos discretos nos vestidos de baile – “para que as rosas não se percam durante a dança”, as mães ansiosas explicavam para suas filhas. A expressão “Rosa do Amor” entrou no vocabulário popular londrino. Jovens cavalheiros começaram a presentear suas pretendidas com rosas, na esperança de recriar a magia que Alexander havia demonstrado. As debutantes passaram a usar flores em seus vestidos não apenas como ornamento, mas também como símbolo de esperança de que alguém, em algum lugar, reconheceria seu verdadeiro valor. Três semanas após o baile, lady Catherine Pembroke estava sozinha em seu quarto, se preparando para mais uma noite social. Suas luvas de seda marfim estavam dispostas sobre a penteadeira, ao lado das joias que havia herdado da avó. Tudo estava perfeito, apropriado e como a sociedade esperava. No entanto, pela primeira vez em sua vida, Catherine olhou para os próprios ornamentos com uma estranha sensação de vazio. Da janela, ela podia ver Alexander e Evie passeando pelos jardins públicos de Grosvenor Square, acompanhados a uma distância respeitosa pela dama de companhia de Evie. Eles caminhavam devagar, com o duque gesticulando com animação enquanto contava alguma história que fazia Evie rir com uma espontaneidade que Catherine nunca havia demonstrado. Evie usava um vestido simples de musselina azul, com uma rosa branca presa ao decote, que Alexander havia trazido naquela manhã. Nada extraordinário, nada que custasse uma fortuna, mas havia nela algo... uma luminosidade que fazia Catherine se sentir pálida em comparação. — Havia algo nela que eu não soube enxergar — Catherine murmurou para si mesma, tocando suas próprias luvas de seda com uma expressão que misturava melancolia e uma compreensão tardia. Ela passou anos se aperfeiçoando para ser a noiva perfeita: educada, bonita, de boa família, hábil em todas as artes apropriadas para uma dama. No entanto, ao observar Evie, Catherine começou a suspeitar que talvez tenha se preparado para ser a esposa de alguém, quando deveria ter se preparado para ser ela mesma. Dois meses depois, o casamento de Alexander e Evie foi celebrado na capela privada da propriedade ducal de Bedford, uma cerimônia íntima que contrastava com a pompa normalmente presente em núpcias ducais. Evie carregou um buquê de rosas brancas e vermelhas, uma homenagem tanto ao seu passado quanto ao seu futuro, e usou o medalhão de cristal como sua única joia. O bispo que celebrou a cerimônia comentou mais tarde que nunca havia visto dois noivos trocarem votos com tamanha sinceridade e alegria genuínas. Quando Alexander beijou sua esposa pela primeira vez como marido, os convidados presentes juraram que podiam sentir a magia no ar. Anos se passaram e a lenda da Rosa do Amor só fez crescer. Entre as famílias da alta sociedade, tornou-se tradição contar a história para as filhas que estavam prestes a fazer sua estreia social. “Lembrem-se da duquesa de Bedford”, diziam as mães. “Lembrem-se de que o amor verdadeiro reconhece valor onde outros veem apenas simplicidade.” A rosa se tornou um símbolo tão poderoso que joalheiros começaram a criar broches em formato de rosa para jovens debutantes. Poetas escreveram sonetos sobre “rosas perdidas e encontradas”. Até mesmo a rainha, ao saber da história, comentou que “havia mais romance em uma rosa murcha do que em todos os diamantes da coroa”. Anos mais tarde, quando Evie já era mãe de quatro crianças (um menino e duas meninas), ela ainda usava o medalhão de cristal. A pétala preservada mantinha sua cor vermelha profunda, como se o amor que a preservara fosse capaz de desafiar até mesmo o tempo. Sentada em seu jardim de rosas, observando os filhos brincarem entre as flores plantadas por ela e Alexander, Evie refletia sobre aquela noite de abril que mudara não apenas sua vida, mas também a concepção de romance em Londres. A cidade havia, de fato, adotado a lenda como sua. Jovens casais ainda visitavam o local onde ficava o antigo salão dos Ashford, agora transformado em um jardim público com um pequeno monumento em forma de rosa. Floristas colocavam placas em suas vitrines anunciando “Rosas do amor verdadeiro”. Todo ano, no aniversário daquele baile memorável, o London Gazette republicava a história original, sempre acompanhada de novas cartas de leitores contando seus próprios romances inspirados na lenda. Para Evie, no entanto, a verdadeira magia não estava na lenda que haviam criado sem querer. Ela estava nos pequenos momentos cotidianos: na rosa fresca que Alexander lhe trazia todas as manhãs, na risada compartilhada ao relerem juntos os artigos exagerados sobre seu romance e na certeza silenciosa de que haviam encontrado algo raro e precioso naquele jardim perfumado tantos anos atrás. E assim, quando os historiadores escreviam sobre o Período Regencial, eles sempre incluíam uma nota de rodapé sobre “A rosa do amor” – um fenômeno cultural que transformou temporariamente os rituais de cortejo da alta sociedade londrina. No entanto, eles erraram o ponto principal da história. Não foi uma rosa que mudou Londres. Foram duas pessoas corajosas que decidiram ser elas mesmas em um mundo que valorizava apenas as aparências. Foi a escolha de enxergar valor onde outros viam defeitos. Foi a decisão de apostar no amor verdadeiro, mesmo quando as chances pareciam impossíveis. Naquela noite de abril, não foi a rosa que floresceu. Foi o amor, e desde então Londres jamais deixou de buscá-lo. Fim E vocês, queridas leitoras? Gostariam de mais microsséries como esta - histórias curtas capazes de nascer de uma única noite e florescer para sempre? Quero muito saber nos comentários. © 2025 A. C. Meyer. Todos os direitos reservados. As histórias publicadas aqui no Meyerverso são de leitura exclusiva nesta newsletter. Você pode indicar o link para amigos que também amam romances, mas não é permitido copiar, colar ou reproduzir os textos em nenhum formato sem minha autorização. Obrigada por respeitar meu trabalho e por fazer parte dessa jornada comigo! 🌹✨ ✨ Aqui no Meyerverso, cada final é também um começo. A Rosa do Amor nos lembrou que coragem e ternura podem mudar não apenas vidas, mas também legados. Obrigada por acompanharem Evie e Alexander… e preparem-se, pois outras rosas ainda aguardam para florescer em nossas próximas histórias.

cheirinhos

Rudy